Le dossier retraites ne passe pas plus que l'affaire Woerth-Bettencourt-UMP. Les menaces terroristes restent tellement sans effets que les français se gaussent à présent de monsieur Vichy-Pirate quand il affiche ses biscottos*.
De tous les noms qui circulent pour remplacer François Fillon*, aucun ne réjouit le populo. Ce n'est pas Jean-Louis Borloo* qui va nous faire oublier les heures au bistrot. Nous avons même découvert que nous avions un ministre nommé Bruno Lemaire* et qu'il pourrait devenir premier ministre. C'est vous dire si l'heure est grave.
Pour rebondir vers 2012, il n'y a plus qu'une seule solution : rameuter Voici, Gala, Public et Paris Match et lancer le plan people :
Carla et Nicolas, c'est fini. Elle l'a quitté pour un chanteur à cheveux gras. Il est resté là, le gros cigare à la main, le cœur briséet l'air encore plus petit qu'à l'habitude. [toutes nos photos exclusives p. 8 à 12].
Le récit de la rupture viendra faire oublier la période, nous nous apitoierons sur le sort du pauvre homme. Les femmes* culpabiliseront parce qu'un homme, encore, se fait rouler par la gente. Elles font ça très bien. Les mecs se diviseront en deux camps : ceux qui compatiront le cocu d'un côté et deuxièmement, ceux qui se réjouiront du retour sur le marché d'un donzelle* putative.
Nous assisterons au ballet des derniers amis sur le perron de l'Élysée* avec des têtes d'enterrement et des silences de mort ou l'inverse. Le cercle ultime des intimes lui offrira un dîner au Fouquet's, en souvenir du bon vieux temps.
Durant des semaines, les JT porteront le deuil de cet amour brisé. TF1, la chaîne la plus proche du zéro™, organisera un prime-time. Durant la soirée défileront les meilleures photos souvenirs du couple présidentiel, de DisneyLand* aux pyramides d'Egypte*. La France aura le moral en berne et nous déciderons de ranger discrètement les dernières pancartes des revendications sociales.
Et puis, elle reviendra, souriante et réservée. Rayonnante dans sa beauté de MILF revenue du bout du monde* : Cécilia*. Nous nous abreuverons d'entretiens dans lesquels elle dira tout de ces mois difficiles, loin de ces racines nationales, de sa terre natale et de sa patrie éternelle.
Elle nous révélera comme elle fut profondément malheureuse et jamais consolée dans les bras d'un autre, dans un autre pays que le sien. Doublement tenue éloignée de ce qui anime son rythme cardiaque : son Nicolas*.
Pour savourer cette renaissance d'un volcan qu'on croyait trop vieux, ils partiront vers des terres donnant plus de blé qu'un meilleur avril sur une île privée au milieu de nulle part. Le prêt amical d'une dame émue de ce retour de flamme* mais dont les médias tairont le nom par soucis de discrétion.
A leur retour, regonflé d'hormones et tout bronzé aux UV de la communication, Nicolas Sarkozy sera prêt à les niquer tous…
Merci à Bibi* dont un tweet m'a inspiré ce story telling…
J'ouvre le blog et je retrouve les textes des chansons* en cours et un tas de brouillons pas terminés. On dirait un jardin en friche après les vacances d'été. Les tournesols ont dépassé la cuisine et le potager se décore des fleurs d'une rangée de laitues*.
Les brouillons sont des broussailles à retailler. On ne sait pas ce que deviennent les mots qu'on laisse dans les casseroles sans venir les touiller*. Peut-être que ça s'aigrit peu à peu. La langue s'assèche comme les cailloux*. Une pierre qui ne roule plus et qu'envahit la mousse. Il manque une rivière, un flot de langage, un flow de rap pour écorcher les fonds boueux.
Il manque une musique pour agiter les épithètes*, taper du pied sur des alexandrins fougueux, il manque une voix pour éclairer les troncs d'une forêt de mots devenue trop engoncée d'elle-même.
Il y a des routes au bord des falaises. On les oppose aux autoroutes. Ces longs rubans sombres qui déchirent avec lenteur la campagne alentours. On se demande toujours où vont les autres voyageurs*. Tandis qu'on marche d'un bon pas. La peau du visage cinglée. Par l'air marin…
