La crise [depuis quand ?]

Tu as entendu les infos ces jours-ci mon garçon ? Tu as vu ?

C'est la crise !

Nous voilà dans de beaux draps. Des banquiers à bretelles ont perdu leur chemise sur un tapis vert et, pour éviter qu'ils se retrouvent sur la paille, voilà qu'il te faut te serrer la ceinture. Plastron à tous les étages et toi, tout en bas du bastringue, qui va payer tes fringues ?

Remarque que, question crise, tu as un peu d'entraînement. Vingt-cinq ans de parcours, vingt-cinq ans que tu cours de petit boulot en petit boulot. Salaire en promo et chomage à tout âge. Avec la dèche et la précarité en compagnes, l'ascenceur social est en panne, vingt-cinq ans d'escaliers à gravir, tu te demandes comment ça pourrait s'aggraver, comment ça pourrait être pire.

Pas un sou de côté, que veux-tu qu'on t'enlève ?

Pas de berline, pas de piscine, même pas de toit où t'es chez toi. Un quart de siècle que tu crois sans grandir à tout ce qu'on t'embobine. A chaque petit déjeuner, on te tartine du discours de la veille. De la phrase qui émerveille de la part d'un candidat à l'une ou l'autre des élections [elles sont devenues permanentes pour que ça décoiffe et réitère les espoirs]. Tu es bonne poire. On est tous frères sur la Terre et il fera beau demain sur l'ensemble du pays, en route pour la joie et l'embellie planétaire.

Vingt-cinq ans de tribunes, de tribuns, de parlote pour en arriver là : la crise est morte, vive la crise !

Comme si la veille du jour de la catastrophe financière, ils avaient déjà tout réglé et qu'on vivait heureux. Comme si l'eden et le palais des délices avaient force de Lois dans nos vies avant cela. Comme si nous étions heureux avant que les banques ne nous volent un peu plus...