Rien [etc…]

Il ne m'est rien arrivé. J'ai croisé des chemins et poursuivi des routes, essuyé des tempêtes et glissé le long de l'onde. Les fleuves auront accompagné quelques brassées, les rivières les clapotis, les torrents agité les passions.

Enchaînés, griffés, mordus, brulés, soufflés. Feu dedans, dehors. Le cramé d'alentours importe peu. Sang, chaleur, l'enfer est oxymore. Battements de tempe et la nuit tout autour, qui illumine la peau.

Une flamme dans chaque pore.

Il ne m'est rien arrivé, quelques bras, des regards, des sourires, la douceur d'un vagin sous la pulpe du doigt, des seins plein les mains, des hectares de ventre offerts à la conquête, le désir des bouches et le goût du café, la lumière du matin dans les yeux des femmes. J'ai toujours trouvé les raisons d'aimer plus que de.

Des razzias de vertiges, des Far West à portée de main, des lendemains qu'on chante sous la douche, j'ai couru nu sous la pluie, traversé des orages, du tonnerre, sans me vanter, des escapades inépuisables parmi de doux éthers réitérés.

Il ne m'est rien arrivé, j'ai croisé des chemins, échangé quelques mots, dévalé des collines de langage, tu vas bien, bonjour, tu te souviens, que devient-elle. J'ai entamé des routes, effectué un choix giratoire à chaque carrefour, assumé mon parcours et rempli ma mémoire.

Il ne m'est rien arrivé, je suis seulement parti…

Emprunt d'image* [On n'est jamais mieux servi que par soi-même !]