Toute sa vie [des petits riens].

Toute sa vie sans rien, les mains dans les poches, le nez en l'air à regarder passer le vent, les nuages. Apercevoir le ciel sans y chercher rien.

Ou bien ramasser des cailloux sur la plage. Dans un sachet plastique, des coquillages qui s'en iront dormir au fond d'une armoire. Des babioles, des bibelots, de tous petits objets qui contiennent notre magie personnelle. Le nounours que t'a offert grand-mère, cette tasse hideuse emplie d'un pot-pourri de souvenirs, une vieille pièce que t'avait donnée ton papa, une montre arrêtée, une fleur séchée, nos gris-gris sont des breloques.

De la thaumaturgie de pacotille qui nous permet de ranger nos pensées, de tenir en ordre nos émotions. Cette boîte sur ma bibliothèque a toute une histoire. Il me suffit de la regarder pour en retrouver la trace. Les sentes herbeuses où tu courais, ta jupe claire et légère dans le soleil de plein midi. La mèche de tes cheveux entre mes phalanges. La perle de sueur au-dessus de ta lèvre.


Nous érigeons peu à peu nos musées, nos mausolées. Hors de l'église Catholique et des préceptes en cours, nous gardons dans nos cerveaux païens, cet attachement aux choses. Objets inanimés que nous chargeons de l'âme des moments disparus. Des amulettes et des objets comme des passages magiques entre nous et nos douleurs antérieures. Du matériel chargé de l'énergie des absents. Un simple caillou, une clef hors d'usage, une boucle d'oreille sans sa jumelle, des petits riens insignifiants à qui l'on trouve un sens.

Source photo : c'est moi qui l'ai faite*