De l'extérieur [en l'air !]

Je vois ta vie de mon cockpit. Mon vieux, t'es pas plus grand qu'une particule, tandis que je voyage dans le grand ciel.

Z'avez vu messieurs-dames comme tout cela est vide. Pas de vie comme sous la mer. Pas de plancton, pas de crevettes. A croire que rien ne vit qu'à la surface.

Nous considérerons définitivement le vol des oiseaux comme de simples velléités.

Le ciel n'existe pas.

Il avait dû trop cuisiner, Beaudelaire le jour où il vit un couvercle. D'ici à là, il n'y a rien que du vide relié à du tout à fait vide. Une simple progression dans la composition gazeuse.

Les nuages qui flottent entre deux nulles parts, comme égarés ; comme des animaux à qui d.ieu, par mégarde, un jour de cuite, avait enlevé tout sens de l'orientation. Ils se contentent de flotter, ces cons, en espérant quelque vent de passage qui les déplacera.
Quel ennui que la vie d'un nuage.

Et de là haut, de mon cockpit, je peux voir de toutes petites choses qui se remuent, bâtissent, s'entre-tuent et remplissent des cimetières, y compris pour un tas d'autres raisons [les oraisons en toute saison].

Finalement, il avait raison, Albert Einstein, si l'on change de point de vue, ça relativise tout…